Pancadas surdas

-  Michális Ganas



É obra conhecer as nossas dificuldades
articular a alma
num problema difícil de palavras-cruzadas,
umas vezes na vertical, outras na horizontal,
passando a cada passo
por uns grandes quadrados negros,
tropeçando em amigos esquecidos.
Circunspectos habitualmente
por vezes insinceros
cheios de marcas de pancadas surdas.
Perguntamos como foi
e uns dizem
que escorregaram na banheira
e outros dizem
que escorregaram na rua,
esta terra anda cheia de cascas de banana.


(Tradução de Manuel Resende)

Foamy Sky

-  Radnóti Miklós
[poema #200]



The moon sways on a foamy sky,
I am amazed that I live.
An overzealous death searches this age
and those it discovers are all so very pale.

At times the year looks around and shrieks,
looks around and then fades away.
What an autumn cowers behind me again
and what a winter, made dull by pain.

The forest bled and in the spinning
time blood flowed from every hour.
Large and looming numbers were
scribbled by the wind onto the snow.

I lived to see that and this,
the air feels heavy to me.
A war sound-filled silence hugs me
as before my nativity.

I stop here at the foot of a tree,
its crown swaying angrily.
A branch reaches down -- to grab my neck?
I'm not a coward, nor am I weak,

just tired. I listen. And the frightened
branch explores my hair.
To forget would be best, but I have
never forgotten anything yet.

Foam pours over the moon and the poison
draws a dark green line on the horizon.

I roll myself a cigarette
slowly, carefully. I live. 

A hora da partida

-   Sophia de Mello Breyner Andresen


A hora da partida soa quando
Escurecem o jardim e o vento passa,
Estala o chão e as portas batem, quando
A noite cada nó em si deslaça.
A hora da partida soa quando
As árvores parecem inspiradas
Como se tudo nelas germinasse.

Soa quando no fundo dos espelhos
Me é estranha e longínqua a minha face
E de mim se desprende a minha vida.

Rosemary left her rosemary

-  Flóra Bátori



A crow is flying on the sky,
the wind is rocking the branches,
down, the cornfield opens his eyes,
in crow's toe: a rosemary is,

which he stole from Rosemary's hand;
flying he glance backwards,
he build it in his tiny nest,
... he laughs: the world is changeable.

It's to late to catch rosemary,
the time is over and I'm glad,
the sky is so black already,

Why did you let, would it be ended?
Maybe, you are the real crow,
please, let me go alone.

Arte poética

-   Vitorino Nemésio


A poesia do abstracto?
 Talvez.
 Mas um pouco de calor,
 A exaltação de cada momento.
 É melhor.
 Quando sopra o vento
 Há um corpo na lufada;
 Quando o fogo alteou
 A primeira fogueira,
 Apagando-se fica alguma coisa queimada.
 É melhor!
 Uma ideia,
 Só como sangue de problema;
 No mais, não,
 Não me interessa.
 Uma ideia
 Vale como promessa,
 E prometer é arquear
 A grande flecha.
 O flanco das coisas só sangrando me comove,
 E uma pergunta é dolorida
 Quando abre brecha.
 Abstracto!
 O abstracto é sempre redução,
 Secura.
 Perde,
 E diante de mim o mar que se levanta é verde:
 Molha e amplia.
 Por isso, não:
 Nem o abstracto nem o concreto
 são propriamente poesia.
 Poesia é outra coisa.
 Poesia e abstracto, não.