I Am Vertical

-  Sylvia Plath


 But I would rather be horizontal.
I am not a tree with my root in the soil
Sucking up minerals and motherly love
So that each March I may gleam into leaf,
Nor am I the beauty of a garden bed
Attracting my share of Ahs and spectacularly painted,
Unknowing I must soon unpetal.
Compared with me, a tree is immortal
And a flower-head not tall, but more startling,
And I want the one's longevity and the other's daring.

Tonight, in the infinitesimallight of the stars,
The trees and the flowers have been strewing their cool odors.
I walk among them, but none of them are noticing.
Sometimes I think that when I am sleeping
I must most perfectly resemble them--
Thoughts gone dim.
It is more natural to me, lying down.
Then the sky and I are in open conversation,
And I shall be useful when I lie down finally:
Then the trees may touch me for once, and the flowers have time for me.

O Medo

-  Carlos Drummond de Andrade

Em verdade temos medo.

Nascemos escuro.

As existências são poucas:

Carteiro, ditador, soldado.

Nosso destino, incompleto.

E fomos educados para o medo.

Cheiramos flores de medo.

Vestimos panos de medo.

De medo, vermelhos riosvadeamos.

Somos apenas uns homens

e a natureza traiu-nos.

Há as árvores, as fábricas,

Doenças galopantes, fomes.

Refugiamo-nos no amor,

este célebre sentimento,

e o amor faltou: chovia,

ventava, fazia frio em São Paulo.

Fazia frio em São Paulo...

Nevava.

O medo, com sua capa,

nos dissimula e nos berça.

Fiquei com medo de ti,

meu companheiro moreno,

De nós, de vós: e de tudo.

Estou com medo da honra.

Assim nos criam burgueses,

Nosso caminho: traçado.

Por que morrer em conjunto?

E se todos nós vivêssemos?

Vem, harmonia do medo,

vem, ó terror das estradas,

susto na noite, receio

de águas poluídas. Muletas

do homem só. Ajudai-nos,

lentos poderes do láudano.

Até a canção medrosa

se parte, se transe e cala-se.

Faremos casas de medo,

duros tijolos de medo,

medrosos caules, repuxos,

ruas só de medo e calma.

E com asas de prudência,

com resplendores covardes,

atingiremos o cimo

de nossa cauta subida.

O medo, com sua física,

tanto produz: carcereiros,

edifícios, escritores,

este poema; outras vidas.

Tenhamos o maior pavor,

Os mais velhos compreendem.

O medo cristalizou-os.

Estátuas sábias, adeus.

Adeus: vamos para a frente,

recuando de olhos acesos.

Nossos filhos tão felizes...

Fiéis herdeiros do medo,

eles povoam a cidade.

Depois da cidade, o mundo.

Depois do mundo, as estrelas,

dançando o baile do medo.

vê, é o mundo!

-  gil t. sousa

gostava da janela pela madrugada

quando me puxavas para ti

e me dizias, apontando as luzes e as sombras

sobre os telhados da cidade:

vê, é o mundo!

Sanguine

-  Jacques Prévert

La fermeture éclair a glissé sur tes reins
et tout l'orage heureux de ton corps amoureux
au beau milieu de l'ombre
a éclaté soudain
Et ta robe en tombant sur le parquet ciré
n'a pas fait plus de bruit
qu'une écorce d'orange tombant sur un tapis
Mais sous nos pieds
ses petits boutons de nacre craquaient comme des pépins
Sanguine
joli fruit
la pointe de ton sein
a tracé une nouvelle ligne de chance
dans le creux de ma main
Sanguine
joli fruit

Soleil de nuit.

A una mujer

-  Julio Cortázar 

No hay que llorar porque las plantas crecen en tu balcón, no

       hay que estar triste 

si una vez más la rubia carrera de las nubes te reitera lo 

       inmóvil, 

ese permanecer en tanta fuga. Porque la nube estará ahí,

constante en su inconstancia cuando tú, cuando yo --pero 

       por qué nombrar el polvo y la ceniza.

Sí, nos equivocábamos creyendo que el paso por el día 

era lo efímero, el agua que resbala por las hojas hasta 

       hundirse en la tierra.

Sólo dura la efímero, esa estúpida planta que ignora la 

       tortuga, 

esa blanda tortuga que tantea en la eternidad con ojos 

       huecos, 

y el sonido sin música, la palabra sin canto, la cópula sin 

       grito de agonía, 

las torres del maíz, los ciegos montes.

Nosotros, maniatados a una conciencia que es el tiempo,

no nos movemos del terror y la delicia, 

y sus verdugos delicadamente nos arrancan los párpados 

para dejarnos ver sin tregua cómo crecen las plantas del

       balcón, 

cómo corren las nubes al futuro.

¿Qué quiere decir esto? Nada, una taza de té. 

No hay drama en el murmullo, y tú eres la silueta de papel 

que las tijeras van salvando de lo informe: oh vanidad de 

       creer 

que se nace o se muere, 

cuando lo único real es el hueco que queda en el papel, 

el gólem que nos sigue sollozando en sueños y en olvido.