The gamut

-  Maya Angelou


Soft you day, be velvet soft,
       My true love approaches,
Look you bright, you dusty sun,
       Array your golden coaches.


       Soft you wind, be soft as silk
My true love is speaking.
       Hold you birds, your silver throats,
His golden voice I'm seeking.


Come you death, in haste, do come
       My shroud of black be weaving,
Quiet my heart, be deathly quiet,
       My true love is leaving.

Especulações em torno da palavra homem

-  Carlos Drummond de Andrade


Mas que coisa é homem,
que há sob o nome:
uma geografia?

um ser metafísico?
uma fábula sem
signo que a desmonte?

Como pode o homem
sentir-se a si mesmo,
quando o mundo some?

Como vai o homem
junto de outro homem,
sem perder o nome?

E não perde o nome
e o sal que ele come
nada lhe acrescenta

nem lhe subtrai
da doação do pai?
Como se faz um homem?

Apenas deitar,
copular, à espera
de que do abdômen

brote a flor do homem?
Como se fazer
a si mesmo, antes

de fazer o homem?
Fabricar o pai
e o pai e outro pai

e um pai mais remoto
que o primeiro homem?
Quanto vale o homem?

Menos, mais que o peso?
Hoje mais que ontem?
Vale menos, velho?

Vale menos morto?
Menos um que outro,
se o valor do homem

é medida de homem?
Como morre o homem,
como começa a?

Sua morte é fome
que a si mesma come?
Morre a cada passo?

Quando dorme, morre?
Quando morre, morre?
A morte do homem

consemelha a goma
que ele masca, ponche
que ele sorve, sono

que ele brinca, incerto
de estar perto, longe?
Morre, sonha o homem?

Por que morre o homem?
Campeia outra forma
de existir sem vida?

Fareja outra vida
não já repetida,
em doido horizonte?

Indaga outro homem?
Por que morte e homem
andam de mãos dadas

e são tão engraçadas
as horas do homem?
mas que coisa é homem?

Tem medo de morte,
mata-se, sem medo?
Ou medo é que o mata

com punhal de prata,
laço de gravata,
pulo sobre a ponte?

Por que vive o homem?
Quem o força a isso,
prisioneiro insonte?

Como vive o homem,
se é certo que vive?
Que oculta na fronte?

E por que não conta
seu todo segredo
mesmo em tom esconso?

Por que mente o homem?
mente mente mente
desesperadamente?

Por que não se cala,
se a mentira fala,
em tudo que sente?

Por que chora o homem?
Que choro compensa
o mal de ser homem?

Mas que dor é homem?
Homem como pode
descobrir que dói?

Há alma no homem?
E quem pôs na alma
algo que a destrói?

Como sabe o homem
o que é sua alma
e o que é alma anônima?

Para que serve o homem?
para estrumar flores,
para tecer contos?

Para servir o homem?
Para criar Deus?
Sabe Deus do homem?

E sabe o demônio?
Como quer o homem
ser destino, fonte?

Que milagre é o homem?
Que sonho, que sombra?
Mas existe o homem?

coincidências histéricas

-  Rubens Akira Kuana

eu quis comer a terra
que o seu pé esquerdo não possui
eu quis comer a terra
que o seu pé ainda não possui
eu ainda quis comer terra
apesar da sua cintura
ser ligeiramente menor
que o meu campo de visão
porque o meu campo de visão
é uma gangorra

Conversa com o carteiro

-  Tazio Zambi

tem dias que me

perco &

peço que não

seja isso

só uma questão

de endereço

entre mudo

& midas

de riso engatilhado

à beira de um chiste

de

um salmo

ou à beira de um

bocejo

é

com o que não vejo

que

me salvo

estereofonia

-  Marília Garcia

nunca falei tão sério,

disse e olhei pra cima: seu rosto no

meio das gotas o guarda-chuva

preto como uma moldura redonda e você parado

cantando virado para o vidro do carro

sem ouvir mais nada

e a voz

            e a voz

                          e  a voz cantando no meio da chuva

não pó-sso

mais...

virado para o vidro do carro

isso podia ser você, mas o caminho mais rápido

de um ponto a outro, ele diz.

e eu  olhei pra cima:

pierre, arrependido, conta que

perto dali uma mulher entrou no

bar. ela tinha o seu nome.

_____: no, no es verdad.

LA CHICA: você estava lá?

_____: ela se chamava doris salcedo.

podia ter vindo de outro lugar, olhando pra longe,

os cílios partidos,

     e a voz cantando no meio da chuva

mas o caminho mais rápido, me diz, e

eu olho pra cima e lembro da cor malva

e dele dizendo que é quase

malva. tem um pingo tornando malva

mas a única cor que lembro

era o nublado daquele dia

a única cor que lembro era o

chumbo daquela vez

                                   e eu olho pra cima você descia

as escadas,

no último degrau já sabe

– cada curva contém 15 passos. ou será só um poema

essa viagem muda em ziguezague atravessando

asfalto, algarismos de velocidade

e raios de esquecimento?

sendo assim seu poema tem 15 passos, conta os metros

enquanto vai dizendo o poema caminhando mas

daquele dia vejo só o chumbo e a voz

no vidro do carro.

depois levanto um braço o guarda-chuva preto

moldura para descongelar cada um dos 24 degraus

para descongelar a ordem do verso seguinte.

panorâmica, golpe e locutor:

– você vai sempre pelo som?

– que som?