lição das árvores

-  gil t. sousa

lição das árvores:

regressamos nus do abandono

e como o tempo nada devolve

pairamos sobre a morte

como frutos interrompidos

que ninguém

sabe colher

maresia

-  Stephanie Borges


o vocabulário do desejo
enche a boca d’água
respira,
para que o corpo não tropece
nas palavras
que voltam a ter gosto
agora, o sal é sutil
depois do mergulho é inevitável
lamber os lábios
a alegria de chegar
de mansinho, descobrir
a temperatura com os pés
saber entrar pedindo
licença,
batendo cabeça
avançando de lado
para que a onda te atravesse
equilibrar-se gingando, sim,
é uma dança
os músculos sabem de cor
essa língua
nativa submersa
aparentemente esquecida
maré que transborda
quando se te sem
com quem falar

Não sei que dia é à minha volta

-  Cláudia R. Sampaio


Não sei que dia é à minha volta
mas sei que fomos avistados na
certeza deste bairro,
rodeados de carros tristes e pombos
esmagados,
rodeados da comovente dor dos
candeeiros que servem para dar à
luz coisa nenhuma

És meu em redor e o significado disto
vem devagarinho, mesmo que por entre
todas estas varandas e camas separadas,
famintas
Estás presente no meu ácido valpróico
e eu, dentro da tua boca a servir-te de sede
apesar dos olhos pungentes

Mesmo quando não abrimos os braços
à distância certa da nossa força
mesmo se as dúvidas atiçam 
presas às nossas costas
faz parte disto tudo, sabes, um
gramatical ruído nos ouvidos

Para que melhor me entendas
queria estender-te o pensamento
em palavras, mas não sei falar.

Para se falar é preciso estar dentro
da vida
É preciso encontrar uma rua que nos
leve ao peito
mas as ruas não andam
e eu nem a casa regresso

A minha linguagem é mais seca que
um deserto e mais incompreensível
que estes loucos que trago pendurados
na boca
Falar provoca doenças
Falar é mais grave que um tiro
Há que ter cuidado para não morrermos
de palavras por isso nem sou eu que
escrevo
é a mão da minha infra-consciência

Mas quero dizer-te que estamos aqui,
não duvides, perante os carros mal
estacionados,
perante os braços exemplares dos
nossos amigos - e as suas ausências
perante o modo como atinges o ar
com a graça do que te eleva,
perante os meus seios empinados-contentes
e o desembarque da tua exclamação divina

Estamos aqui e eu quero dizer-te
que é de ti que vêm as casas
e é de ti que vêm os ossos
E que se quiseres podemos ser
como as pontes:
eu num lado, tu no outro
e no meio a distância que
quisermos dar.

E se estas voltas de fechadura

-  Valerio Magrelli


E se estas voltas de fechadura
não acabassem nunca?
E se tivesse de ficar toda a vida
aqui fora, a dar voltas à chave?
Faço a cópia das minhas chaves
faço a cópia das minhas cópias
o que gasto para as multiplicar
serve para tirar a cada uma o seu valor
o meu Valerio. No perfil dos versos
reproduzo o recorte
dentado das chaves.


(Tradução de Rosa Branco)

As portas

-  Ruth Fainlight


Há o trabalho de dar à luz.
Já o conheci – às vezes
lembro até o esforço de nascer.
Para vir está ainda
o trabalho de deixar a vida. Vi como é difícil
para alguns, enquanto outros,
que estavam presentes num momento
a seguir desapareceram. Passei
a porta da carne. Agora, a espera – quanto ainda? –
para aprender a última tarefa
antes de atravessar a porta da terra.

(Tradução de Ana Hatherly)

para o leitor ler de/vagar

-  Herberto Hélder


Volto minha existência derredor para. O leitor. As mãos
espalmadas. As costas
das. Mãos. Leitor: eu sou lento.
Esta candeia que rodo amarela por fora,
e ardentescura por dentro.
Candeia tão baixa-viva. Sou lento numa luminos-
Idade como em meio de ilusão.
Volto o que é um rosto ou
um esquecimento. Uma vida distribuída
por solidão.

Sou fechado
como uma pedra pedríssima. Perdidíssima
da boca transacta. Fechado
como uma. Pedra sem orelhas. Pedra una
reduzida a. Pedra.
Pedra sem válvulas. Com a cor reduzida
a. Um dia de louvor. Proferida lenta.
Escutada lenta.

— Todo o leitor é de safira, é
de. Turquesa.
E a vida executada. Devagar.
Torna-se a infiltrada cor da. Pedra
do leitor.
Volto para essa pedra absoluta. Relativa
à minha pedra.
Minha pedra pensada com a forma
de. Uma lenta vida elementar.

Leitor acentuado, redobrado leitor moroso.
Que entende o relato sem poros,
o mês atroz dealbado sobre a pedra
sem orelhas, pedra sem boca. E que desce os dedos
sobre. Meus dedos pelo ar. E toca e passa.
Pelas pálpebras paradas. Pelos
cerrados lábios até às raízes.
E cai com seus dedos em meus dedos.
Podres. E espera devagar.
Leitor que espera uma flor atravancada,
balouçando baixa
sobre. Mergulhados
filamentos no terror
devagar.

Mas que espera. Doce. Contra o hermético
movimento do mundo.
E que o mundo movimenta contra.
As ondas de Deus auxiliado
auxiliar. E que Deus movimenta contra. Suas ondas
muito lentas, amarguradas ondas muito.
Antigas, ignoradas, corridas. Sobre
a primitiva face do poema. Leitor
que saberá o que sabe dentro. Do que sabe
de mais selado. E esperará
dias e anos dobrado, leitor. Varrido
pelo movimento dos dias.
Contra o movimento nocturno do. Poema devagar.

E que espera.
E para quem volto. Muitas coisas sobre
uma coisa. Volto
uma exaltante morte de Deus. Auxiliado
auxiliar. O espírito, a pedra.
Do poema.
Leitor à minha frente. Vindo
do mais difícil lado
das noites. Ainda tocado e molhado
de suas flores aniquiladas.
Rodo. Para esse rosto difuso e vagaroso
meu sono.
A fantasia minuciosa. A oblíqua inovação.
A solidão. Trémula devagar.

Leitor: volto
para ti. Um livro que vai morrer depressa.
Depressa antes. Que a onda venha, a onda
alague: A noite caída em cima de teus dedos.
De encontro à cor de encontro à. Paragem
da cor. Este livro apertado nas estrelas
da boca, estrelas.
Aderentes fechadas. Por fora
leves às vezes, presas.
Para eu batê-las durante o tempo.
Eterno, o tempo. De uma onda maior que o nosso
tempo. O tempo leitor de um. Autor.
Ou um livro e um Deus com ondas de um mar
mais pacientes. —
Ondas do que um leitor devagar.

como se mantém

-  Egito Gonçalves


Como se mantém
este deserto?

Praças sem vida,
sombras nos passeios,
estores corridos
nas janelas…

Poderiam só palavras
convencer,
abrir varandas,
pálpebras,
descerrar os dentes?

Existe algum segredo
neste magma
capaz de o erguer à dor
de um coração?